Хотела мать, чтоб сын ей был художник, Я им не стал, я видел всё не так. И с ранних лет, забросив свой треножник, Я убегал с гитарою в кабак. Там я играл, бренчал пока не треснет, И от судьбы не замышлял побег. И молодость моя блатною песней, Утихла за заборами навек.
Цветёт сирень у нашего крылечка, И знаешь, мам, сирень я ту не рву. Живу как есть, а жизнь течёт как речка, И я по ней корабликом плыву.
Прошли года. Что было — то забыто. И я теперь, порой хлебнув вина, Пою про то, какою ниткой сшита Вся эта жизнь, и что ей за цена. И пусть в пыли заброшен мой треножник, А в бутыльке засох кедровый лак, Хотела мать, чтоб сын ей был художник Я им не стал, я видел всё не так.
Цветёт сирень у нашего крылечка, И знаешь, мам, сирень я ту не рву. Живу как есть, а жизнь течёт как речка, И я по ней корабликом плыву. Цветёт сирень у нашего крылечка, И знаешь, мам, сирень я ту не рву. Живу как есть, а жизнь течёт как речка, И я по ней корабликом плыву. (И я в ней корабликом плыву)