Скажи по-честному, а, Ты что, реально думаешь, что ты музыкант? Ты реально думаешь, что твоя музыка – вау? Но это не андеграунд, б**ь, это снова попса!
Я эксперимент бегу по розе ветров, На мне сновый новый стоник, Я их амбассадор, йа Эй парень, ты не виден, Ты как будто микроб, Если я стою тут рядом, я стою у микро, йо, Где ты прочитал, что я украл этот стиль, Да, я украл этот стиль у миллионов эм-си, И за мой бэкграунд культуры ты не сможешь спросить, Захочешь чё-то найти, Hо за**ся, прости.
Ты поёшь для девок, ты забыл пацанов, Что это за фальцет, бл*, что за гейский музон, Нас больше пёрло, когда ты читал про футбол, Тебя поменяли бабки, знаю, Федя, камон!
Но признаюсь честно, люди, вы не знали меня, И все трэки про футбол написал тоже не я, А тот парень, что всё детство по больницам лежал, Он был слабым и бедным, но в груди был пожар,
Мой антагонист внутри с большим воображением, В городских витринах не моё отражение, Знаю, что в 11 надо бы быть дома, И пока не поздно, научи меня плохому.
Я вдыхаю запрещённый дым, это надолго, 8 лет прокуренных через батлы и бонги, Я схавал свою совесть, ведь боялся потерять всё, Выбрал трудный путь, Ведь это полоса препятствий.
Всё чего добился, ты не сможешь повторить, Ты никому не нужен, Думай, быть или не быть,
Я смотрю с балкона прямо вниз, И на секунду, Думал про себя, ну что за е**ный ссыкун ты, Ещё через секунду бью себя по щекам, Закуривая паранойю в виде косяка, Все страхи и обиды спрятав под бронежилет, Думал, что я буду тут от этого сильней.
Это нае**лово, Внутри застряло всё, И чтобы выковыривать, Надо найти начало тут, Я начал ковыряться инструментом терапии, Маленькие пазлы из просроченных извилин,
Ныряю в детство, Нет, меня не били, Я видел много боли, Боли были в изобилии,
Месяцы в больнице были для меня каникулы, Старый кассетный плеер, и там Летов, как учитель мне Затирал за жизнь, и я черствел, как старый хлеб, И я тогда не думал, что я буду делать рэп