Никто не будет тут в партаках. Ну-ка, руки до потока! Ты умирал от скуки, друг, ну на этот раз никак. Нам ещё шаг, пару минут и будет классика, Классика, классика. Да! Да! Мутим на студию лютую круть мы под каждый такт. Любим часами постигать музыку, как артефакт. Думают люди, мы тут мельком, а не на века. Нам ещё шаг — и это классика, классика. У вас всегда так, но мы разложим, словно плёд, Не важно, в воздухе, земле, что-то модно, что-то нет. Что-то сложно, что-то бред; где-то ложный, где-то след. Ест пирожное, слепит. Невозможно, чтоб ослеп! Если даже Адидас продаст розовые трусы — Для нас, браза, важно тюльпан и три полосы. Согласись, кто сочтет дешевым и никчемным понтом Твой новый белый или черный Джордан, трем, о чем там. Мы на прием прем в чем, бро? Увы и ах! Не в зауженных штанах — в костюме, без него нам стремно. Если у дам не кипа волос, просто парик там, В плоский парик тебя стошнит, причем очень жестко, старик! Приучись. Говори, не намекай, Мода на миг полна лжи и нареканий. Различай лужи и грязь, или втекла река. Продолжаем…
Никто не будет тут в партаках. Ну-ка, руки до потока! Ты умирал от скуки, друг, ну на этот раз никак. Нам ещё шаг, пару минут и будет классика, Классика, классика. Да! Да! Мутим на студию лютую круть мы под каждый такт. Любим часами постигать музыку, как артефакт. Думают люди, мы тут мельком, а не на века. Нам ещё шаг — и это классика, классика. Много ли надо нам, дабы поиски клада оправдывать правдой, Нарядно лишь радовать граждан рядовых. Награда каскадом водопадов, к ногам чтоб падал стих. Был кроток, но не краток стиль, с годами бы не потускнел. Расклады за то нам станут не новые страны, А часто боль колотой раны, да с дамами драмы. Довольно странный склад ума с ума странника и взгляд упрям, Но зато мы вам несем слова прямо с экранов. И не две недели в теме стелим по цели с теми, кто в деле. Кстати, теперь где они? То небыль или быль. Остудили ли метели их или жизнь это мельница, И всякий слабый стебель жернова помелят с пыль. Поостынь, разгоряченному легко простыть. Мы не ищем славы летучей, её глаза пусты. Есть сиюминутные мечты и те, что остаются. Наши голоса вьются, пока сердца бьются.
Никто не будет тут в партаках. Ну-ка, руки до потока! Ты умирал от скуки, друг, ну на этот раз никак. Нам ещё шаг, пару минут и будет классика, Классика, классика. Да! Да! Мутим на студию лютую круть мы под каждый такт. Любим часами постигать музыку, как артефакт. Думают люди, мы тут мельком, а не на века. Нам ещё шаг — и это классика, классика.