За спиной километры, в голове килогерцы, Наша жизнь это раны, это шрамы на сердце. Мы теряем надежду и взрослее так рано, Наша жизнь это шрамы, наша жизнь это шрамы
Она ищет его в пьяной, шумной толпе, В каждом крике двора, каждом пристальном взгляде, На страницах новелл, в каждой новой заре, Провожая закат в неразбавленном яде. Она курит печаль, отмечая её, На закрытых страницах своих соц.сетей, Она будет терпеть, спрятав сердце в рюкзак, Чередой одинаково-прожитых дней.
За спиной километры, в голове килогерцы, Наша жизнь это раны, это шрамы на сердце. Мы теряем надежду и взрослее так рано, Наша жизнь это шрамы, наша жизнь это шрамы
И скулить на луну, перепутав внутри, Все неправильно взятые ноты фальцетом, Доставая охапками грязь изнутри, Раствориться в толпе черно-серого цвета. Она будет писать в телефоне стихи, Рифмовать свою боль под чужие альбомы, Рисовать на асфальте обрывки из снов, Выливая сквозь пальцы остатки истомы.
Она любит цветы, потому что они, Прорастают сквозь камни в надежде и вере, Он однажды войдёт, сквозь метель и дожди, В её намертво ржавые старые двери!
За спиной километры, в голове килогерцы, Наша жизнь это раны, это шрамы на сердце. Мы теряем надежду и взрослее так рано, Наша жизнь это шрамы, наша жизнь это шрамы