На голых камнях не вырастит рожь, не получится хлеб. В потраченных днях раздавлен герой, позабыт человек. И времени счёт потерян, и всеми забыт ориентир, и компас соврёт; Там в луже лежит твой разбитый кумир.
Погромче, Джон Леннон! Играй, Курт Кобейн! Живи, Виктор Цой. Одни бизнесмены, нет больше друзей - все пахнут гнильцой. Аккордами правды, что было - стирай под наш протокол. Кричи, моё сердце; гитара - играй из всех магнитол.
На мрачных стенах написан углём жизни автопортрет. Три буквы в размах - так много путей, только выхода нет. И есть, что сказать, но нет вдохновения, аккордов и слов. Я буду молчать, смиренно вязать этот мир без узлов...
И -
Погромче, Джон Леннон! Играй, Курт Кобейн! Живи, Виктор Цой. Одни бизнесмены, нет больше друзей - все пахнут гнильцой. Аккордами правды, что было - стирай под наш протокол. Кричи, моё сердце; гитара - играй из всех магнитол.